天没亮透，山里的雾像浸了水的棉絮，裹着松针和腐叶的气味往人脖子里钻。巴刀鱼踩着湿滑的青石阶往上走，围裙口袋里的焦炭硌着大腿——是昨天从破庙灶膛里扒出来的，火星还没灭透，一粒一粒，像群睡着的萤火虫。酸菜汤扛着铁铲走在后面，铲尖刮着石阶，发出“刺啦刺啦”的声响，像只磨牙的老鼠。娃娃鱼抱着井水跟在最后，井水里的星图映着雾里的微光，城外山里的黑影淡了些，可还在慢慢往星火里渗。

“主厨，”酸菜汤踢了脚石子，石子滚下山坡，“山里的黑窟窿比城里大多了。”

巴刀鱼没说话，盯着石阶上的脚印。脚印是新的，带着泥，往山里延伸。他想起昨天在小村，女人说“山里的坏人要收保护费”，想起破庙里的老头说“昨天有人在那里烤蘑菇”。他知道，这次不一样了。以前是把光捅进黑窟窿，这次得把光撒满整个山。

“跟着脚印走。”他说。

石阶尽头是片松林，松针铺在地上，像块绿色的毯子。林子里有座木屋，屋顶盖着稻草，烟囱里冒着炊烟。巴刀鱼走到木屋前，敲了敲门。门开了，钻出个老头，手里拿着烟袋，脸上带着笑：“你们是谁？”

“吃饭的。”巴刀鱼说。

老头盯着他们，目光落在娃娃鱼手里的井水上。“你们有水？”他问。

娃娃鱼点头，把井水递过去。老头接过，喝了一口，眼泪掉进井水里：“我想起来了……我娘以前也给我带水……她说，走远路要带水……”

他拉开门：“进来吧。我刚烤了红薯，一起吃。”

三人走进木屋，屋里有张木桌，几把椅子，灶膛里的火苗跳动着，照得墙上的泥皮亮堂堂的。老头从灶膛里扒出几个烤红薯，表皮焦黑，像块块小石头。“尝尝，”他说，“我娘以前说，只要能吃上热红薯，就不是苦日子。”

巴刀鱼接过红薯，掰开，热气冒出来，带着股甜香。他咬了口，红薯很面，像小时候的味道。“好甜，”他说。

老头笑着说：“我娘以前也说好甜。”

酸菜汤啃着红薯，问：“大爷，山里还有谁要收保护费？”

老头愣了下，烟袋掉在地上：“你们……你们知道？”

“知道，”巴刀鱼说，“昨天在小村，女人说山里的坏人要收保护费。”

老头蹲在地上，捡起烟袋：“是山里的‘黑风寨’，寨主叫黑风，以前是城里混混，被你们赶跑了，躲到山里，带着一帮兄弟，专门收保护费，不交就砸厨房。”

巴刀鱼皱眉：“他们在哪里？”

“在山顶的寨子里，”老头指着窗外的山，“昨天夜里，他们来过这里，说再不交保护费，就砸了我的木屋。”

巴刀鱼站起来：“咱们去山顶。”

老头也站起来：“我带你们去。我娘以前说，要帮帮走路的人。”

四人顺着石阶往山顶走。雾渐渐散了，露出山顶的寨子。寨子用木头搭的，像座小城堡，寨门口站着几个穿黑衣的人，手里拿着刀，脸上蒙着黑布。

“那就是黑风寨，”老头指着寨子，“昨天夜里，他们就是从那里来的。”

巴刀鱼走到寨门口，喊：“有人吗？”

穿黑衣的人转过身，看见他们，挥了挥刀：“谁让你们来这里？赶紧滚，不然砍了你们！”

巴刀鱼没动，从围裙口袋里掏出块焦炭，扔过去：“你们知道这是什么吗？”

穿黑衣的人躲过，焦炭掉在地上，火星溅到他的脚上。“哎哟！”他叫了声，盯着焦炭，“这是啥？”

“灶底的火，”巴刀鱼说，“是废工厂里，少年们用废铁拼成的灶眼里烧出来的火。他们说，只要能烧饭，就不是垃圾。”

穿黑衣的人嗤笑了声：“什么灶底的火，都是屁话！我们寨主说，只有怨气才是真的，只要让人吃怨气，就能控制他们！”

“你们错了，”巴刀鱼摇头，“怨气是假的，灶底的光才是真的。”

他从灶膛里拿起块焦炭——是昨天从破庙里带出来的，扔向另一个穿黑衣的人。焦炭砸在穿黑衣人的胸口，火星溅到他的脸上。穿黑衣人捂着脸，叫了声：“烫！”

“这是灶底的光，”巴刀鱼说，“是孤儿院里，孩子们用捡来的土豆熬粥时，灶膛里烧出来的火。他们说，只要能喝上热粥，就不是苦日子。”

穿黑衣人盯着他，突然蹲在地上，哭出声来：“我想起来了……我妹妹昨天走了……我昨天吃了怨气菇，忘了给她烧饭……”

另一个穿黑衣人也蹲在地上，哭着说：“我想起来了……我昨天骂了我儿子，说他没用……可他昨天还给我买了糖葫芦……”

那些穿黑衣的人全蹲在地上，哭声一片。巴刀鱼看着他们，轻声说：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”

寨门口的哭声渐渐停了，穿黑衣的人们摘下蒙脸的黑布，露出张张泪痕斑斑的脸。巴刀鱼走到为首的人面前，递给他块抹布：“擦擦脸，然后去把你们的怨气菇全烧了。”

为首的人接过抹布，擦了擦脸，然后从怀里掏出个火折子，走到寨子里，把剩下的“怨气菇”全倒进火里，点着了。火苗窜起来，烧得那些蘑菇吱吱作响，冒出股黑烟，可黑烟里却飘着点点火星，像群萤火虫，慢慢飘向天空。

巴刀鱼看着那些火星，想起娃娃鱼说的“星轨变了”。他知道，灶底的光，已经从黑风寨，飘向了更远的地方。他转身对酸菜汤和娃娃鱼说：“走，去下一站。”

酸菜汤扛着铁铲，娃娃鱼抱着井水，跟在他后面。老头站在寨门口，挥着手：“大哥，谢谢你们！我娘以前说，要帮帮走路的人！”

三人顺着石阶往山下走。阳光照在他们身上，照得他们影子拉得老长。巴刀鱼抬头看着天空，看见那些火星已经变成星星，挂在天空里，像盏盏小灯。

他知道，灶底的光，已经成了火种。只要有人愿意点，就能燎原。

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**中午·山脚小村**

太阳爬到头顶时，三人已回到山脚的小村。村口的树下，坐着几个老人，手里拿着烟袋，抽着旱烟。女人站在自家门口，看见他们，笑着挥手：“你们回来啦！我刚熬了粥，一起吃。”

巴刀鱼走进院子，院子里的鸡还在啄着地上的米粒，像群黄色的球。女人端着碗粥出来，递给巴刀鱼：“尝尝，我男人以前最爱喝这个。”

巴刀鱼喝了一口，粥很稠，带着股米香，像小时候的味道。“好喝，”他说。

女人笑着说：“我男人以前也说好喝。”

酸菜汤啃着冷馒头，问：“大嫂，山里的坏人走了吗？”

女人点头：“走了。昨天夜里，他们来敲门，说再不交保护费，就砸厨房。可今天早上，他们又来了，说以后不收保护费了，还帮我们修了屋顶。”

巴刀鱼看着她，轻声说：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”

女人眼里泛起泪花：“谢谢你们。我男人以前说，只要能做饭，就不是垃圾。”

娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水画星图。井水里的星图上，小村的位置有团星火，亮堂堂的，像颗小太阳。“星轨在变，”她轻声说，“灶底的光，已经连成片了。”

巴刀鱼看着天空里的星星，轻声说：“是啊，只要有人愿意点，火就不会灭。”

酸菜汤躺在草垛上，脚翘在空中：“主厨，明天去哪儿？”

“哪儿有黑窟窿，咱们就去哪儿。”巴刀鱼说。

女人从厨房里出来，手里端着碗粥：“你们再喝点。我男人以前说，走远路要喝热汤。”

巴刀鱼接过碗，喝了一口。粥很暖，像小时候的味道。他想起父亲说过的话：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”

夜风从院子里吹进来，带着粥的香气。草垛上的火，跳动得更旺了。

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**尾声·火种燎原**

夜幕降临，山里的木屋里，老头坐在灶膛前，看着火苗。火苗不大，却很稳，照得他的脸暖烘烘的。他想起娘说过的话：“只要能吃上热红薯，就不是苦日子。”

山脚小村的厨房里，女人坐在灶膛前，看着火苗。火苗跳动着，照得墙上的泥皮亮堂堂的。她想起男人说过的话：“只要能做饭，就不是垃圾。”

城里的“刀鱼小灶”里，镇灶里的余烬明明灭灭，像片波光粼粼的湖。酸菜汤躺在长椅上，脚翘在灶台上，手里拿着个冷馒头，啃得咔嚓响。“主厨，”她含糊不清地说，“明天去哪儿？”

巴刀鱼坐在灶膛前，看着围裙口袋里的焦炭。焦炭里的火星还没灭透，一粒一粒，像群睡着的萤火虫。他想起父亲说过的话：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”

他轻声说：“明天，咱们去更远的地方。”

酸菜汤坐起来：“更远的地方？”

“嗯。”巴刀鱼点头，“哪儿有黑窟窿，咱们就去哪儿。”

娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水画星图。井水里的星图上，城市的每个角落，都有星火在跳动。那些星火，连成一片，像张发光的网，罩着整个城市。网中央，“刀鱼小灶”的镇灶发出最亮的光，像颗源星，照亮整个夜空。

她轻声说：“星轨在变。灶底的光，已经成了火种。只要有人愿意点，就能燎原。”

巴刀鱼看着灶膛里的余烬，轻声说：“是啊，只要有人愿意点，火就不会灭。”

夜风从窗外吹进来，带着粥的香气。灶膛里的光，跳动得更旺了。


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