出口的光越来越亮。

王旭的脚踩在最后一级台阶上，推开头顶的铁门。光涌进来，刺得他睁不开眼。他眯着眼睛爬出去，站在老宅一楼的走廊里。

阳光从窗户的缝隙里照进来，照在地上，一条一条的，像金色的线。

他把铁门盖上，锁好。

然后转身，走向大门。

院子里，大伯站在门口。他的脸在阳光下很白，眼睛下面有很深的黑眼圈。

“出来了？”他的声音哑了。

“出来了。”

大伯点了点头，没再说话。他转过身，朝外面走。王旭跟在他后面。

大门外，妈妈靠着墙站着。她看到王旭，眼睛红了一下，但没有哭。

林生坐在自行车上，一只脚撑着地。他看着王旭，没说话。

“走吧。”王旭说。

大伯骑电动车，王旭坐中间，妈妈坐最后。林生骑自行车跟在后面。

路上没人说话。

回到殡仪馆，王旭把书包放下，把斧头从里面拿出来。斧头变了。锈迹还在，但暗红色褪了很多，变成了灰褐色。黑气也散了，那些脸不见了。

“它没用了。”林生说，“怨气散了。”

“那它现在就是一把普通的斧头？”大伯问。

“普通的斧头，劈柴用的。”

大伯把斧头拿起来，掂了掂。轻了很多。

“留着劈柴。”他说。

王旭把斧头放在墙角。

他走到长椅边，坐下来。妈妈坐在他旁边。

“王雪走了。”王旭说。

“去哪儿了？”

“投胎。”

妈妈没说话。她伸出手，摸了摸王旭的头。

“你也休息一下。”她说。

王旭躺下来，头枕在妈妈的腿上。妈妈的手放在他头上，手指轻轻拨着他的头发。

他闭上眼睛。

值班室里很安静。大伯的呼吸声，林生的呼吸声，妈妈的呼吸声。窗外有鸟叫，麻雀，叽叽喳喳的。

他睡着了。

没有做梦。

醒来的时候，天已经黑了。

王旭坐起来。妈妈不在。大伯不在。林生不在。

值班室里只有他一个人。

他站起来，走到窗前。院子里，大伯在砍柴。那把斧头，一下一下，劈在木头上。妈妈在旁边的水龙头下洗菜。林生坐在台阶上，看着天。

月光很好，把院子照得亮堂堂的。

王旭走下楼。

“醒了？”大伯停下来，擦了擦汗。

“嗯。”

“饿不饿？”

“饿。”

“一会儿就吃饭。”

王旭走到妈妈身边。她在洗青菜，水龙头的水哗哗响。

“我来帮你。”

“不用。”

王旭没走。他站在旁边，看着妈妈洗菜。她的手在水里，很白，很瘦。

“妈。”

“嗯。”

“先生死了吗？”

妈妈的手停了一下。

“不知道。”

王旭想了想。

“线断了。王雪走了。林生自由了。柱子里的那些人，应该也自由了。先生就算没死，也动不了了。”

“那他还会来找你吗？”

“不会。”

“为什么？”

“因为他的线断了。他缝的那些人，都不听他的了。”王旭说，“他没力气了。”

妈妈把洗好的青菜放进篮子里，关了水龙头。

“那就好。”

晚上，四个人吃饭。红烧肉，炒青菜，蛋花汤。王旭吃了两碗饭，汤喝了两碗。

吃完饭，大伯去洗碗。妈妈坐在桌前，林生靠着墙，王旭趴桌上。

“林生。”

“嗯。”

“你接下来去哪儿？”

林生想了想。

“不知道。没地方去。”

“你以前住哪儿？”

“不记得了。”

“那你就在这儿住着。”大伯从厨房探出头来，“反正值班室大，住得下。”

林生看了看大伯，又看了看王旭。

“行。”

晚上，王旭躺在地上，看着天花板。那条裂缝还在，像一道伤疤。

“妈。”

“嗯。”

“明天我要上学了。”

“知道。”

“作业还没写。”

“现在写。”

王旭爬起来，把书包打开，拿出数学卷子。35加47，82。他写上。后面的题，一道一道做。不会的就空着。

妈妈坐在他旁边，看着他写。

林生还没睡，靠着墙，闭着眼睛。但他的嘴角弯了一下。不是笑，是放松。

大伯在打呼噜。呼噜声比前几天轻了。

王旭写完作业，把卷子折好，塞进书包。

“妈。”

“嗯。”

“你以后还走吗？”

妈妈看着他，看了很久。

“不走了。”

王旭点了点头。

他躺下来，盖上被子。

窗外的月光透过窗帘，在天花板上画了一条白线。


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