长途汽车在高速上跑了三个多小时，到江城的时候天已经快亮了。

楼明之靠在车窗上，迷迷糊糊睡了一会儿，梦乱七八糟的，一会儿梦见孙德胜趴在地上的样子，一会儿梦见买长空那本手记上的字迹，一会儿又梦见许又开那张永远温和、永远滴水不漏的脸。梦里许又开冲他笑，笑得他后背发凉，然后就醒了。

醒来的时候车已经进了江城客运站，天边有一抹淡淡的鱼肚白，车站门口的早餐摊已经开始营业了，蒸笼冒着白气，豆浆的香味飘进车窗里。

谢依兰坐在他旁边，手里捧着那本买长空的手记，还在看。她看东西很慢，一页要看很久，像是在嚼什么硬东西，不嚼烂了不往下咽。

“看多少遍了？”楼明之揉了揉眼睛。

“三遍。”谢依兰合上册子，塞回包里，“有些地方对不上。”

“什么地方？”

“时间线。买长空写的是己卯年腊月廿三，青霜门出事。但我查过当年的报纸和档案，官方的记录是腊月廿五。差了两天。”

楼明之皱了下眉：“也许是买长空记错了？毕竟过了二十年，记错一两天也正常。”

“也许。”谢依兰说，“但腊月廿三是小年，这么大的日子，一般人不会记错。而且买长空在别的时间点上记得都很清楚，几月几号星期几都写得明明白白，唯独这个日子，跟官方记录对不上。”

楼明之想了想：“你的意思是，官方的记录可能被改过？”

“有可能。赵伯衡能买通府衙的人，改个案发日期不是什么难事。”谢依兰顿了顿，“但还有一个可能——买长空写的是农历，官方记录用的是公历。己卯年腊月廿三，换算成公历，正好是某年1月18日。而官方记录的腊月廿五，是1月20日。”

“差两天。”

“对，差两天。但买长空在别的地方用的都是公历，唯独这个地方用了农历。”谢依兰看着楼明之，“你觉得是为什么？”

楼明之靠在座椅上，脑子转了几圈。

“因为他写这一段的时候情绪波动大，下意识用了自己最熟悉的记日方式。农历，是老派人记日子的习惯。”

“我也是这么想的。”谢依兰点头，“所以这两天的差值，不是记忆错误，也不是官方篡改，而是他写的时候根本没想那么多。这说明这本手记的真实性又高了一层——编假话的人会刻意把所有细节都对上，但说真话的人不会。”

楼明之看了她一眼。

这女人，心思细得跟针尖似的。

“走吧。”他站起来，从行李架上拿下背包，“先找个地方落脚，然后去找许又开。”

---

他们住在江城老城区的一家小旅馆里，楼下是烧烤一条街，白天安静得像坟场，晚上热闹得像菜市场。老板娘是个五十多岁的胖大姐，说话嗓门大得能把屋顶掀翻，收钱的时候眼睛笑得眯成一条缝，看起来是个热心肠，但楼明之知道，这种地方的人，热心肠和爱传闲话是同一个意思。

房间在四楼，没有电梯，楼梯窄得只能一个人走。房间不大，两张床，一个电视，一个卫生间，窗户对着一条巷子，巷子里晾满了床单被套，花花绿绿的，像万国旗。

谢依兰把包放在床上，拿出手机，拨了一个号码。

“我联系一下师叔的旧友，看看能不能约到许又开。”她说。

楼明之没说话，去卫生间洗了把脸。

镜子里的自己看起来像个鬼。眼睛红红的，眼眶下面青黑一片，胡茬冒出来一截，脸色蜡黄。他把冷水往脸上泼了好几把，又用毛巾胡乱擦了一下，算是收拾过了。

出来的时候，谢依兰已经挂了电话。

“怎么说？”楼明之问。

“许又开这周末在江城有一个文化活动，主办方是江城文化局。师叔的旧友认识主办方的人，说可以帮我们递个话，但许又开见不见我们，不好说。”

“周末？今天才周二。”

“对。所以这几天我们得自己找线索。”

楼明之在床上坐下来，从包里翻出买长空的手记，翻到附录那几页。

附录里列了十几个名字，有些打了勾，有些没打。打勾的应该是已经死了的——孙德胜的名字就在打勾的那一列，但勾是后来加上去的，笔迹跟原文不一样。

“这个打勾的笔迹，你比对过吗？”楼明之指着那个勾。

“比对了。”谢依兰走过来，坐在另一张床上，“跟买长空的笔迹不一样。这个勾是后来别人加上去的。”

“谁加的？”

“不知道。可能是孙德胜，也可能是别人。”

楼明之把附录从头到尾看了一遍，目光停在一个名字上。

那个名字没有打勾，旁边用铅笔写了一个小小的地址，字迹很淡，像是怕被人看见。

“吴德茂，江城老城区顺城街23号。”楼明之念出来，“这个人是谁？”

谢依兰凑过来看了一眼：“附录里没有他的身份说明。但买长空把他列在名单里，说明他跟青霜门的事有关系。”

“活着的？”

“地址是铅笔写的，不是圆珠笔也不是钢笔。铅笔写的字时间长了会模糊，但可以擦掉重写。说明这个地址可能是后来更新的。”

楼明之把册子合上，站起来。

“走。”

“去哪？”

“顺城街。”

---

顺城街在江城老城区的边缘，是一条很窄很长的巷子，两边是老式的砖木结构房子，有些已经塌了，有些还住着人。巷子里到处是垃圾和积水，空气中弥漫着一股说不清的臭味，像是腐烂的菜叶混着尿骚味。

楼明之和谢依兰沿着巷子往里走，门牌号乱七八糟的，23号在巷子最深处，是一栋两层的旧楼，外墙刷了一层灰色的涂料，但涂料早就脱落了，露出里面的红砖和青砖，像是打了补丁的衣服。

一楼的门是关着的，铁皮门上用红漆写着一个“拆”字，字迹已经褪色了。楼明之敲了敲门，没人应。又敲了三下，还是没人应。

他绕到侧面，看到一扇窗户，玻璃碎了一块，用硬纸板挡着。他掀开纸板往里看——里面黑洞洞的，什么也看不见。

“没人？”谢依兰问。

楼明之放下纸板，正要说什么，身后忽然传来一个声音。

“你们找谁？”

两人同时转身。

巷子里站着一个老头，六十多岁的样子，瘦得像根竹竿，穿着一件洗得发白的军绿色棉袄，头上戴着一顶破旧的毛线帽，帽檐下面露出一双浑浊但警觉的眼睛。他手里提着一个塑料袋，袋子里装着几个馒头和一把小葱。

“吴德茂？”楼明之问。

老头没回答，上下打量了他们几眼，目光在谢依兰身上停了一下，然后落在楼明之脸上。

“你们是谁？”

“我们是孙德胜的朋友。”楼明之说，“孙德胜，镇江的那个。”

老头的脸色变了。

那种变化不是惊讶，不是害怕，是一种更深层的、更本能的东西——像是被人揭了伤疤之后的刺痛。他的嘴唇哆嗦了一下，手里的塑料袋晃了晃，馒头在里面发出沉闷的碰撞声。

“孙德胜怎么了？”他问，声音有些发抖。

“他死了。”楼明之看着老头的眼睛，“前天晚上，在镇江的家里。”

老头沉默了很久。

巷子里很安静，只有远处传来几声狗叫，和一个女人骂孩子的声音。风吹过来，带着一股子烧煤球的味道，呛得人嗓子发干。

“进来吧。”老头转身，从口袋里掏出一把钥匙，打开了23号的铁门。

门开了，里面是一个不大的院子，院子里堆满了杂物——旧自行车、破轮胎、生锈的铁架子、一摞一摞的废纸箱。空气里有一股霉味和老鼠屎的味道，混在一起，闻着让人反胃。

老头带着他们穿过院子，进了正屋。

正屋不大，一张八仙桌，几把木椅，墙上挂着一幅泛黄的年画，画的是财神爷，财神爷的脸被烟熏黑了，看不清表情。角落里有一个老式的煤炉，炉子上坐着一壶水，水已经开了，咕嘟咕嘟地冒着热气。

老头把塑料袋放在桌上，从炉子上拿下水壶，给楼明之和谢依兰各倒了一杯水。水倒进搪瓷杯里，冒着白气，杯壁上有一层黄褐色的茶垢，看着有些年头了。

“坐。”老头说，自己先坐下了。

楼明之和谢依兰在他对面坐下。

“孙德胜怎么死的？”老头问，声音很平静，但握着搪瓷杯的手在微微发抖。

“被人杀的。”楼明之没隐瞒，“死之前，有人在他家翻过东西。我们在他衣柜的暗格里找到了一本手记，是买长空写的。”

老头的杯子晃了一下，水洒出来一些，溅在桌面上。

“买长空。”他重复了一遍这个名字，像是在嚼一颗放了很久的硬糖，嚼不动，又舍不得吐，“他还活着？”

“不知道。手记是二十年前写的。”

老头沉默了一会儿，端起杯子喝了一口水，然后放下杯子，抬起头看着楼明之。

“你们查这个，不怕死？”

楼明之没回答。

老头看着他，忽然笑了。那笑容里有种说不出的苦涩，像是在笑自己，又像是在笑楼明之。

“我跟孙德胜一样，都是青霜门的人。”他说，“不过我不是门里的人，我是给门里送菜的。每个月初一十五，我推着板车，给青霜门送菜。门里人多，一次要送两百斤菜、五十斤肉、三袋米。我跟门里的人不熟，但门主对我客气，每次都要留我喝茶。”

他顿了顿，眼神有些涣散，像是在看很远很远的地方。

“出事那天晚上，我不是在现场。我是第二天早上送菜的时候发现的。门大开着，院子里全是血，人躺了一地。我吓得腿软，连滚带爬地跑下山，报了警。”

“后来呢？”谢依兰问。

“后来警察来了，问了我几次话，就不让我管了。说这是门派内讧，跟我没关系，让我别乱说。”老头的嘴角抽了一下，“我当时年轻，不懂，以为真的是内讧。后来过了几年，我越想越不对劲——内讧能死那么多人？内讧能把门主的尸体摆成那个样子？”

“什么样子？”楼明之的声音紧了一些。

老头看着他，眼睛里有一种说不清的东西。

“门主和他夫人，并排躺在正堂的地上，手牵着手。两个人的胸口都有一个剑伤，一剑毙命。但那个剑伤的形状——”他停了一下，“不是青霜剑的伤。”

楼明之的脑子里嗡了一声。

“你怎么知道不是青霜剑？”

“因为我是给门里送菜的，门里的菜刀我都见过。青霜剑我见过一次，门主在院子里练剑的时候，我在门口看了一眼。那把剑窄，两指宽，剑尖是圆的。”老头的比划了一下，“但门主胸口的伤，是宽的，至少三指宽，而且剑尖是尖的。”

谢依兰看了楼明之一眼，两个人同时想到了同一个词。

栽赃。

有人在杀了人之后，故意把现场伪装成内讧的样子，用了一把不是青霜剑的剑，让人以为门主是死于门内人之手。

“你为什么不说？”楼明之问。

“我跟谁说了？”老头的声音忽然大了起来，“我跟警察说了，他们说我记错了。我跟记者说了，他们说我编故事。我跟所有人说了，没人信。我一个送菜的，谁会信我？”

他低下头，看着自己那双粗糙的手，手上的指甲缝里全是黑泥。

“后来我就不说了。说了也没用。说了二十年，也没人信。”

房间里安静下来，只有煤炉上的水壶发出细微的声响。

楼明之从口袋里掏出一根烟，点上，吸了一口。

“吴叔，我问你一个事。”他说。

“你说。”

“买长空这个人，你认识吗？”

老头的眼皮跳了一下。

“认识。”他说，“他是青霜门的护法，每次我送菜去，都是他过秤、记账。他人不坏，就是性子急，说话冲。我少送两斤菜他都要骂我半天。”

“他最后一次送菜是什么时候？”

“出事前三天。他过完秤，跟我说了一句话。”老头抬起头，浑浊的眼睛里有了一丝光亮，“他说，‘老吴，过两天你就别来了，门里要出大事’。”

“他这么说的？”

“原话。我当时问他出什么大事，他没说，摆了摆手就走了。”

楼明之把烟掐灭在搪瓷杯里，火星子滋啦一声灭了。

“吴叔，最后一个问题。”

“你问。”

“你知不知道，许又开跟青霜门是什么关系？”

老头的表情变了。

这一次，不是刺痛，不是苦涩，而是一种……恐惧。那种恐惧不是来自外界，而是来自内心，像是他藏了很多年的一个秘密，忽然被人挖了出来。

“你问这个干什么？”他的声音压得很低，像是怕隔墙有耳。

“因为我们在查二十年前的真相。”楼明之盯着他的眼睛，“而许又开，可能是这个真相里的关键人物。”

老头沉默了很久。

久到楼明之以为他不会回答了。

“许又开。”老头终于开口，声音很轻，像是在自言自语，“当年他来过青霜门，好几次。每次来都带东西，茶叶、字画、古书。门主对他很客气，称兄道弟的。但我不喜欢他。”

“为什么？”

“说不上来。”老头皱了皱眉，“就是觉得他那个人……假。笑得假，说话假，看人的眼神也假。他看门主夫人的时候，那个眼神，不像是在看嫂子，像是在看……”

他没说下去。

但楼明之懂了。

“后来呢？”

“后来门主就出事了。”老头站起来，走到窗边，背对着他们，“出事之后，许又开来过一次，在我这坐了一下午，问了我很多事。问我那天晚上在哪，问我看到了什么，问我想不想出名。他说他可以帮我写一篇文章，把我的故事登在他的杂志上，让全国人都知道青霜门的冤案。”

“你答应了吗？”

“没有。”老头转过身，看着楼明之，“因为我不信他。一个门主的好兄弟，门主出了事，他不去查凶手，来找我一个送菜的写文章，你说，这是正常人的做法吗？”

楼明之没说话。

他想起了买长空手记里的那句话：“许又开贪心不足，欲得全本。”

想起了手记里的另一句话：“许又开知事急，遂与赵伯衡商议，另设毒计。”

想起了那个雨夜，广播里那个经过变声处理的声音：“许又开那个人，你最好离他远点。”

所有的线头，都在往同一个人身上指。

“吴叔，谢谢你。”楼明之站起来，从口袋里掏出一张名片，放在桌上，“这是我的电话。如果有什么想起来的，或者有人来找你，你给我打电话。”

老头看了一眼名片，没拿。

“你们走吧。”他说，“今天的话，我就当没说过。你们也别跟别人说来找过我。”

楼明之点了点头，转身往外走。

走到门口的时候，老头忽然叫住了他。

“小伙子。”

楼明之停下来。

“你们查这个，要是查到了什么，能不能给我烧张纸？”老头的声音有些哽咽，“门主夫妇对我好，我记了一辈子。我想让他们知道，有人还在替他们查。”

楼明之没回头，只是点了点头。

门在身后关上了。

巷子里又开始下雨，细细密密的，打在脸上凉飕飕的。

楼明之站在雨里，抬头看了一眼灰蒙蒙的天。

脑子里翻来覆去只有一句话：

许又开。

这个被整个武侠界奉为神明的人，到底是什么东西？

“走吧。”谢依兰撑开伞，走到他身边，“先回去，把今天的信息整理一下。”

楼明之没动。

他看着顺城街尽头那一排快要倒塌的老房子，看着雨水从屋檐上倾泻下来，看着一只野猫从墙头上跳过去，消失在雨幕中。

“谢依兰。”

“嗯？”

“你说，一个人要装多久，才能让别人觉得他是神？”

谢依兰沉默了几秒。

“一辈子。”她说，“装一辈子，就是神。”

楼明之笑了一下，那笑容里有种说不出的苦涩。

“那要是没装住呢？”

“没装住，就是鬼。”

两个人走进雨里，身影很快被雨幕吞没。

身后，23号的铁门关得死死的。

窗户后面，一双浑浊的眼睛，一直在看着他们，直到他们消失在巷子尽头。


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